O Poeta
A poesia pode até ser inútil
Escandalosa, mas é necessária
A poesia não tem cor, nem raça
E algumas nem tem graça
A poesia pode até ser absurda
Sem rimas, sem regras e sem nada
Anexadas ás loucuras, até pelada
Numa mente nada mais do que pensante
Vejam só minha gente!!!
O poeta é um errante
Um pequeno camaleão inconstante
Vive como as fases da lua, mutante
O poeta é um arteiro, beijoqueiro
Deus me livre de gente barraqueira!!!
O poeta é calmo, observador
Sempre escondido atrás da fumaça do cigarro
O poeta é luxúria
É vaidade, ira
Mas também é gula
Gula pela vida
O poeta é um qualquer
Seja homem ou mulher
Seja os dois...sem preconceitos
Nessa vida nada é direito
O poeta não tem nada
Não tem porto e nem cais
Vive somente de “ais”
Quando o assunto é o Amor
O poeta é um fingidor
O poeta tem mil amores
Um em cada verso
Vários na mesma rima
Mas a solidão é sua sina
O poeta, minha gente...
É um simples sonhador
Uma criança inocente
Que vive em função do amor.
Nenhum comentário:
Postar um comentário